O TEMPO NÃO PARA

Ingresso do Rock in Rio 85

O Rock in Rio 2011 está aí, 26 anos depois do primeiro, que marcou época. Boa hora pra fazer algumas reflexões e perceber algumas mudanças que ocorreram durante este tempo.

Em 85 as pessoas se comunicavam por carta e telefone (interurbano era uma fortuna), não havia msn, torpedos, blogues nada disso. A mídia alternativa consistia em jornaizinhos mimeografados (confira na Wikipédia o que é isto) ou xerocados (estes passaram a receber o nome de zines).

Quase não havia espaço na imprensa para o universo do rock, notícias sobre grupos, músicos e shows eram garimpadas com frenesi pelos novos e velhos cabeludos, com visual hippie ou metaleiro. Fotos? Nem pensar. Quem tinha algum exemplar da antiga Pop, colorida e repleta de fotos, era um privilegiado, dono de um capital capaz de chantagear qualquer um em busca de imagens e informação.

Neste período surgiram a Pipoca Moderna, Roll, Metal, Rock Brigade e depois a inesquecível Bizz, consequência direta do aumento do público (e consumidores) do mercado do rock. Blitz, o Rock Brasil, assim como o Rock in Rio e a sequência de shows que começaram a chegar aqui são a prova disto.

O festival mítico que habitava o consciente coletivo era Woodstock, mas isso já havia acontecido há 16 anos, e para minha geração, na casa dos 18, era um outro tempo, parecia outro planeta. São estas experiências que provam que o tempo não existe, o Verão da Paz e do Amor, um vácuo de 16 anos, estava muito mais distante de mim naquela época do que o "recente" Verão da Lata (1988) está para mim hoje.

O Brasil começava a transição para a democracia e a legalização dos outrora partidos clandestinos, que faziam nossa cabeça no movimento estudantil, anos antes. O carro brasileiro era "uma carroça", videogame era Atari, shopping não existia, pelo menos no brasilzão em que 99% dos roqueiros moravam. Ser roqueiro significava ser identificado pelo visual e comportamento, além das ostensivas capas dos elepês levados debaixo do braço pelas ruas da cidade. Elepês eram os discos de vinil que ouvíamos em aparelhos de som chamados 3 em 1 (rádio + tocador e gravador de fita cassete + toca-discos). Como se vê, mudou muito em matéria de tecnologia, mas os desejos eram um tanto parecidos, obter informação, gravar, trocar informação, formar grupos a partir das preferências etc. A indústria se sofisticou, o público aumentou, o país mudou, mas é engraçado esta sensação de que por um lado está tudo tão diferente e, por outro, tudo está tão parecido.

FRANCISCO BOSCO ESCREVE SOBRE LETRA E MELODIA

A canção é um gênero artístico que vem sendo estudado também pelos departamentos de Letras. No Brasil, destacam-se nomes como Luiz Tatit, José Miguel Wisnick, Cláudia Neiva Matos e tantos outros. O texto abaixo, de Francisco Bosco, aborda o assunto de modo interessante e apontando para os eixos distintos do conjunto cancional: a letra, a melodia, a dicção do intérprete, a harmonia, o ritmo etc.

REPRODUÇÃO DO TEXTO DE FRANCISCO BOSCO (leia no original)

'Alegria da melodia'

Em artigo, o ensaísta e letrista Francisco Bosco fala sobre os 'momentos 'Shimbalaiê' da música

RIO - Ao aceitar responder, por e-mail, ao GLOBO sobre os mistérios que envolvem palavras como "Tchubaruba" e "Shimbalaiê", o ensaísta e letrista Francisco Bosco acabou se empolgando e enviou um artigo completo sobre o tema. Leia abaixo o que Bosco pensa sobre esses "momentos alegres da história da canção".

Eu acho que, na canção, a melodia tem certa autonomia que a letra não tem (ou só tem raramente). Ou seja, poder-se-ia suprimir a letra de muitas canções e ainda assim restaria uma bela melodia, que teria vida autônoma. Várias vezes, senão sempre, eu recebi melodias e me encantei com elas do jeito que elas vieram, sem letra. (Algumas vezes até temi estragá-las colocando letras.) Pegue, por exemplo (tá certo que é um exemplo e tanto), uma canção como "Tarde", de Milton Nascimento; ela poderia sobreviver sem a letra. É claro que a letra com a melodia forma a experiência única de sentido que é a canção, e que decorre do entrelaçamento nevrálgico da letra e da melodia, ambas se determinando reciprocamente (mais harmonia, ritmo, dicção do intérprete, etc.). Mas, falando concretamente, é comum dedicarem-se discos com versões apenas instrumentais, isto é, sem letra, de canções de algum compositor, mas o contrário é quase sempre um equívoco: livros com letras de canção, sem a música, costumam ser uma obra que fica num limbo, nem poesia, nem canção.

É dessa autonomia da melodia que vêm todos os "shimbalaiês" da história da canção, e que são inúmeros. O "shimbalaiê" é uma passagem da palavra ao som, da transitividade do semântico à intransitividade do melódico. Apesar de soar abstrata e acadêmica, essa frase é bem precisa. É que a linguagem verbal, o que a define, é sua capacidade de representar as coisas, ao passo que a música, ao contrário, talvez seja a mais irrepresentável das linguagens. Se você me permite, vou entrar num nível mais filosófico agora. Ocorre que representar o mundo é, de certo modo, impossível, porque a linguagem sempre produz o objeto no momento mesmo que acredita o estar conhecendo. É a questão epistemológica, que moveu (ou paralisou) séculos de filosofia: quem vem primeiro, a linguagem ou o objeto? No popular, é o famoso "quem nasceu primeiro, o ovo ou a galinha?". Não há como saber, pois é como querer pegar a própria sombra. Então, de certo modo a linguagem verbal é o campo do erro. Mas a música, não. Ela não representa nada, ela não é outra coisa além de si mesma. Ela é o que é (o que chamo de intransitivo). É por isso, no meu entender, que Nietzsche disse que "sem a música, a vida seria um erro".

Então, voltando ao centro do assunto, eu acho que o "shimbalaiê" é um momento em que a linguagem verbal não se aguenta e deseja ser música, deseja livrar-se do fardo de representar, de ser outra coisa que não ela mesma. É como se a linguagem não resistisse à alegria da música e se transformasse em música. É como se ela se desse conta de que o que a música está sentindo não se pode expressar, não há palavra que chegue (pois a palavra nunca chega, ela sempre perde o trem). Então ela desiste de ser palavra e vira som, puro som. E aí ela fica feliz, e é por isso que todo mundo fica feliz quando ouve. É uma libertação da palavra. Você me pergunta se eu sei dizer o que significa "shimbalaiê". É claro que sei. "Shimbalaiê" significa isso, ou seja, a alegria da música, a pureza da música, o afeto que a música está levando ao mundo. Assim, quando se diz que "Shimbalaiê" não quer dizer nada, isso está corretíssimo, mas no sentido contrário do que geralmente se intenciona: "Shimbalaiê" não quer dizer nada porque deixou de ser significação e passou a ser. Ponto.

Ou você acha que algum verso poderia representar melhor a alegria da melodia de "Taj Mahal" do que essas sílabas esquecidas de si, em plena folia, travestidas de música: "Têtêtêtê-têtêrêtêtê..."? Enfim, esses momentos "shimbalaiê" são os momentos mais alegres da história da canção, mais verdadeiros e mais impactantes - precisamente porque não significam nada.

BOB DYLAN

Bob Dylan completa 70 anos hoje! 70?! 

A primeira vez que ouvi Blowin'in the Wind, na versão de Diana Pequeno em um programa de auditório, fiquei maravilhado. Aquela letra, aquela melodia... não teve jeito. Passei a perseguir Dylan em um tempo que ter acesso a músicas etc. era uma odisseia. Não era nada fácil achar em Volta Redonda de fins dos anos 70, início dos 80, discos que não fossem trilhas sonoras ou sucessões de rádio AM. 

Conheci Dylan pra valer ouvindo o lp Desire (1976), que rodava em nossos toca-discos à exaustão nos anos 80. Hurricane, Isis, Oh, Sister ficaram impressas na minha memória auditiva. Dylan pra mim nunca foi um deus, mas sempre admirei-o muito como letrista, melodista e intérprete de canções, sua voz é essencial para dar o realce expressivo que certas canções pedem. Nos anos 60 ajudou a legitimar o conceito de autoria na canção pop, firmando o estilo compositor-cantor em substituição a ideia consagrada de intérpretes técnicos. Algo similar aconteceu no Brasil, com João Gilberto e Chico Buarque. Isto por si só já o consagra, mas sua obra vai muito além disto, pela variedade, pelo simbolismo de sua figura para a contracultura e para a cultura pop e nos últimos anos pela longevidade de sua verve criativa.

O documentário No Direction Home (de Martin Scorsese) é uma ótima introdução à obra de Bob Dylan. Recomendo.